Un tros de paper
Reflexions, pensaments nus, muts, disfresats, sincers, optimistes i pesimistes.La vida, l'amor, la mort, l'oblit, les paraules, la comunicació, la traïció, l'humà, el shock amb la realitat, el futur, el passat, la bogeria reflexions, pensaments nus, muts, disfresats, sincers, optimistes i pesimistes.La vida, l'amor, la mort, l'oblit, les paraules, la comunicació, la traició, l'humà, el shock amb la realitat, el futur, el pasat, la bojeria
14/12/11
13/11/11
9/11/11
6/11/11
Era un bon món aquell... on encara plovia, quan encara es netejava.
3/11/11
Ascender al limbo con el arte
para reencontrar el yo más terrenal
y sentir como la sangre se desborda
para reconocer que estoy viva
que mi cuerpo late aun
un gozo supremo
desbordante
me llena la boca
me provoca amor
Amor por el sonido roto y agudo
que me eriza la piel
que me cierra las pupilas
y me dilata el corazón
Amor por unos versos magistrales
que recitados con pasión
me raptan los oídos
y alimentan esa pequeña felicidad
en la que sólo a veces soy
y en esos instantes
devengo sin morir.
19/10/11
18/10/11
16/10/11
Ardilla:
Mi amiga hormiga me ha contado hoy sobre los humanos, porque ella tiene una casita en un nido humano y los conoce de cerca. Me ha contado que a veces se escapa al bosque, pero que en vez de tierra encuentra hormigón, que digo yo que eso tendría que parecerle bien a una hormiga, pero ella lo dice con cara de muy enfadada, y yo, que soy un poco tímido, no me atrevo a preguntarle qué es el hormigón.
Dice que allí todos los humanos desfilan, como ellas lo hacen, pero que así como ellas tienen un objetivo claro, que es la recolecta de comida para el invierno, ellos caminan en todas las estaciones, nunca hibernan, y además, no recolectan. Bueno, creo recordar que tal vez si. Ah no, espera. Me dijo que algunos humanos recolectaban un poquito, pero con plásticos y otros alimentos extraños. El caso es que las personas caminan sin rumbo, sin sentido. Pululan de aquí para allá pero no hacen nada. Hormiga me dijo que eso era por insatisfacción crónica. Se ve que es algo psicológico que los mantiene siempre activos y con necesidad permanente de cambios de actividad. Yo no creo que eso sea muy productivo. Porque al final ni tienen comida, ni tienen cariño, ni tienen sueño, porque lo hacen todo a medias…
Me contó que están súper obsesionados con el tiempo. Una cosa súper rara que los organiza. Como un Dios. Y este Dios les dirige los cambios de actividad. En esencia, lo que yo he entendido es que el jefe de la manada ha puesto unas ordenes de algo de consumo y de una sociedad, que provoca que los humanos deambulen perdidos y que hagan todo mal y nada bien.
Yo creo que si se centraran en la comida y la procreación y dejaran al hormigón tranquilo, y en consecuencia a las hormigas y al resto del mundo animal y vegetal, pues incluso nos podríamos entender, podríamos hablar con ellos, y hacernos amigos. Porque tendríamos más afinidad.
Pero eso a día de hoy me parece que es imposible. Según cuenta la hormiga, los humanos las matan cuando ellas están en su casa. ¡Son súper poco civilizados! ¡Antes que entablar una relación con mis amigas hormigas, las matan! Sin darles oportunidad. Me parece súper cruel. Creo que también matan a otros animales que se les cruzan.
Eso debe ser también por la insatisfacción crónica. Y como continúen por ese camino, van a dejar todas las especies extinguidas. Y sin el resto de especies, ellos no sobrevivirán ni un año.
Así que aunque sea por vuestra propia supervivencia. Humanos, ¡no seáis tontos! ¡No nos matéis!
Ets aquí però estàs lluny
Gairebé puc navegar en el naufragi d'incertesa dels teus ulls
Gairebé puc notar la teva pell d'espines
Voldria passar el dit pels teus llavis sagnants
Provocant unes suaus pessigolles a l'ànima engabiada
Reciclar la teva por en material valent
I regalar-te les paraules més boniques
Però quí és el meu cor
per fer trontollar el teu camí.
Però quí sóc jo
per remolcar el teu vaixell cap al meu port.
26/9/11
De puntitas y descalza atravesó el empedrado
del disecado invierno rico en cipreses mortuorios.
Nada había que alineara su dolor,
que polinizase su rutina,
que la columpiase al futuro.
Hervía, pues, su cuerpo al dolor,
pellizcaba su dolor más carnal
anhelando una chispa de emoción remota,
un atisbo de actividad interna del cerebro.
Pero tampoco era suficiente:
emoción inerte sangraban sus venas.
Con esas mismas puntitas,
grabadas ya en hormigón,
se sumergió en el establecimiento
nada estanco del vicio
para comprar su muerte en humo.
Visión perversa la necesidad de algo aniquilador
para continuar en paz la supervivencia.
Encontró, para su sorpresa,
nuevos manipuladores de cuerpo.
(Trabajo, ya sabemos, de la posmodernidad.)
Así que una vez reunió los artefactos
volvió a su intimidad más devastadora
llena de antiguas rosas que fueron un día sentimientos
y de dedicatorias descalificadas por el tiempo.
Y desenvolvió su esperanza.
Un mechero de lágrimas
era el encargado de prenderla
para dejarse consumir
por la inhibición de la adrenalina.
Y abusó de él toda la noche.
Y se rompió, despedazó su cerebro en mil
y lo almacenó en bolsitas de congelado
para que estuvieran allí, a su alcance
cuando estuviera preparada para su consumo.
Volvió al empedrado, esta vez con zapatos,
y se encaró a la hostilidad de sus semejantes
a los ojos sin brillo,
a las manos de plástico,
a las palabras de cocodrilo.
Y resolvió manipular su mente
con el fin de dejar de ver,
de dejar de pensar,
procurando respirar en un territorio
que nunca le identificó.
Y se embolsó junto a su mente ya trizada
sabiendo que una vez efectuado ese paso
sería, ahora sí, irreversible.
16/9/11
Me persigue, me ataca, me muerde, me abraza, me sobresalta. Me engulle a sus adentros, me atraviesa con sus garras, me tiene prisionera, loca, cautiva, rehén.
Es la razón, mi razón, la suya, la de todos. Es el pensamiento, la obstrucción, la cuerda, la garra, la horca. Es mi trampa, mi vida y mi muerte, mi salvador asesino. Mi perdición. Es el lastre que arrastro y me come, y me envidia y me quiere. Y que muchas veces, aunque la ame, no me deja respirar.
14/9/11
Y cuándo será el incendio o cuándo la lluvia cesará, eran cosas que ya no importaban a Lucía, voluntariamente encerrada en aquella catacumba, sin bebidas, sin comida, sin luz, dormitorio ni llaves para salir. El mundo pide decisiones como la mía,- había pensado- antes que vivir subordinados ante tanto poder, política y consumo, mejor morir que ir muriendo. Pero entonces corrió hacia la puerta, ya nunca la podría abrir a pesar de que en esa ardiente oscuridad acababa de comprender que, si todos los que aspiraban a un mundo mejor apagaban su voz, el mundo quedaría solo en manos de incompetentes.
Per fi em cobreixo amb el llençol de la nit,
la petita cabana construïda per a una soledat preciosa.
I en l'immensitat d'una penombrosa habitació
puc baixar la guàrdia, puc guardar a l'esquena la careta
i deixar-me portar fins a la puresa del meu jo més egocèntric,
per enllaçar lletres sense cap sentit i contemplar els estels
a través de l'abecedari del meu teclat.
3/9/11
18/8/11
15/8/11
11/6/11
Trance inconsciente
manca de respir
lucha por un mejor
incertesa en el fer
fuerte contracción
L'ara em plau
no em plau la idea
ya me dijeron una vez
que el antes es peor que el después
I segueixo amb el meu
balanceig constant d'incerteses
Y continúo con la voz a medias
y el llanto escondido en la planta del pie
ahogado de tanto pisar suelo duro
Cadascú construeix la seva vida
però ningú ens ensenya a fer-ho
i en el camí, a vegades, costa respirar
9/6/11
2/6/11
A trozos esparzo la luna miedica del desconsuelo y construyo en mi sinrazón una humilde cosecha de luces calidas y doradas, de luchas por acabar que no tendrán final, de sorpresas atravesadas en el monte del desconcierto donde una noche alguien perdió su destello. Atravieso el verde sin oscuridad alrededor.
Cómo tener miedo cuando oyes tu órgano palpitante que, aunque no halle concordia con la razón, sigue adelante sincero en su causa.
El grito ya no es el grito o bien es otro grito, ha mutado, permite apertura hacia otros senderos, otros puertos del conocimiento que, en horas previas, desvalidos minaban por la falta de combustible… de esperanza.
28/5/11
Sortiré a celebrar una victòria el dia que tingui un treball digne, tiraré focs artificials per celebrar que no existeixen les minories socials i que tots som realment iguals davant la llei, tocaré un cant amb xiulets quan necessiti fer sentir la meva veu per aturar les retallades i veuré el futbol quan els sous dels qui juguen siguin justos.
7/5/11
3/5/11
Nombres de personajes… que cosa absurda. Inventar nombres por el simple hecho de llamarse, de diferenciarlos. Inventar nombres porque necesitamos clasificar, nosotros. No ellos. Ordenar, meter en compartimentos. ¿O es que acaso los personajes necesitan sentirse únicos? ¿Individuales, tal vez?
Los humanos ponemos nombres a los niños para darles una individualidad (por otro lado altamente compartida), para dominarlos, para llamarlos, para reconocerlos. Y les ponemos un nombre que nos gusta, porque ha de ser nuestro, a nuestro hijo tenemos que llamarlo, reñirlo, chillarlo, alabarlo. Nombraremos ese nombre infinidad de veces y no podemos olvidar que desde pequeños aprendemos a acumular nombres favoritos para cuando llegue el precioso momento de criar. Pero ¿cuál es el nombre perfecto para un personaje? ¿El simbolismo? Y si no estás buscando simbolismos, ¿cualquiera vale? Tal vez deberían ser siempre simbólicos, aunque no explícitos, para mantener coherencia con el texto. Pero tal vez nos encontraríamos nombrando Manzana (la tentación) en vez de Don Juan. Y no nos engañemos, Don Manzana no suena nada bien. Don Manzana Tenorio.
Sea como sea, lo que está claro es que no podemos decidir los nombres como si fueran para nuestros hijos, porque nos encontraríamos con dos posibles y tristes opciones resultantes de esa decisión. La primera sería que todos los personajes que pariésemos a lo largo de nuestra vida llevasen los mismos nombres repetidas veces y que incluso fueran los mismos nombres que adjudicaríamos a nuestros propios hijos; esa sería la opción, todo hay que decirlo, de una persona con limitada pasión por los apelativos. La segunda, y no por ello peor, se referiría al autoengaño como táctica para creer que hay nombres que nos gustan por el simple hecho de hacer variada nuestra larga herencia de hijos inmateriales.
Tal vez la opción más fácil sería el modo sorteo, con papelitos en una urna, pero es una opción muy descartable cuando te das cuenta que evidentemente no podemos poner apelativos que nos sean indiferentes. ¡Que desastre! Un personaje con el que convives tanto tiempo durante el proceso de elaboración, llamado con un nombre totalmente aleatorio.
Por supuesto, para algunos textos la solución más fácil es simplificar el nombre a la profesión, o incluso por a rol social de madre, hijo o padrastro entre otros. Pero eso sólo sería posible en el caso que los personajes funcionen como tipos, porque si no estaríamos generalizando a todo el sector aludido por el personaje. Por lo tanto exijo, como aspirante a dramaturga, que algún ingeniero mañoso construya de una vez la Nominator, máquina que promete revolucionar el futuro de los personajes de ficción. Pero que quede claro, la patente es mía.
24/4/11
10/4/11
Tremolors que omplen el buit d'un anhel fortuït, inexistent potser, i veuen la llum en el sospir que travessa l'eternitat del no res. Trontollant-se estan les filigranes que ens creem per sobreviure i que empetiteixen l'esperança de l'inabastable univers. Tranquil·lament es fulleja un llibre de paraules mortes en vida eterna, agulla discreta però agressiva dels pensaments dels que no estem disposats a baixar la guàrdia. Tanquen, tanquen, tanquen l'univers tanca i ataca, i la derivació o subdelegació de les responsabilitats abstreu la culpa i tanquen, tanquen, tanquen. Encara que ho amaguin, és la destrucció.
Nos tumbamos en el verde, nos revolcamos provocando risas, mezclamos el césped de nuestra piel con el vello de la tierra y esperamos a la dama noche entre arrumacos…. Y maullamos a la espera que la dama oscura abstraiga de nuestras vidas la rutina, el retorno y la cordura. Pues nos sumergimos en la locura del instinto, de la selva, de los pequeños insectos que también nos muerden la piel, como nuestras propias bocas eufóricas y sudadas de amor. Amor o tal vez no. Locura de llamar amor a unos instantes vacíos de rutina y llenos de nosotras. De tu y de yo. De una mezcla ácida y corrosiva, dañina cuanto menos, extasiante y embriagante cuanto más. Cuanto más mejor.
28/2/11
22/2/11
20/2/11
La soledat i l'excés van de la mà en un terreny que només reconeix les turbulències per la deformitat del que va ser, pel desconeixement del que serà. I la desmesura sembla l'única solució, l'abús, el viure d'un passat inexistent o idealitzat que no correspon en el temps ni la necessitat de l'ara. Fent que tot continuï avall, i avall fins que el camí torni a ser pla.
5/2/11
12/1/11
9/1/11
Llençols semi nuus
s'arrapen només a la meva pell.
Tenen més força que abans,
no volen que escapi.
I lluito perquè deixin de lluitar
I ocupo la dreta, i ocupo l'esquerra,
i jec al centre perquè els llençols
es conformin només amb mi.
Però m'ataquen de nou
perquè els faltes tu,
per tant has de tornar
perquè no m'occeixin els llençols.