El aire brotaba de los tiernos olivos
y sólo existía  a través del sonido
como las intrigas de las entrañas
que salen a la luz  a través de suspiros.

Respiraba atento aquellos lares
que en su tierna infancia había habitado
y aunque ahora eran creados por su mente
el regocijo del recuerdo le devolvía al pasado.

Le retornaba a su padre entregado,
a los alientos cálidos de la maternidad,
y aun siendo él ya un vejestorio desamado
recordó con deleite el amor ya olvidado

Transportó su corazón a los años maduros
cuando su padre, viejo como él ahora,
que aun vivía entre olivos y campos oscuros,
le visitaba, recorriendo el país, complaciente.

Nuestro hombre le suplicó un pedazo de su tierra
y es sabido que hay tantas interpretaciones
como personas en el mundo,
y él interpretó que quería jamones.

Recibió esa tierra como oro en paño,
despidió después a su padre entre llantos
y comió entre sus velas cada año
el jamón curado de su padre.

Ahora termina su último aliento con desgarro
y recoge olivos con la mente y jamones con las manos
consciente que con él morirán sus recuerdos
y su padre y su madre a sus costados.

Las lágrimas salen de mis dedos al fin, logré entender que mis ojos son para observar i mis dedos para escribir lo que lloran.

He sido  incapaz de sentir o tal vez he sentido tanto que los músculos de mis dedos, de mi cuerpo, eran una contracción inerte. Y tal vez ahora me encuentre tan solo en un momento de lucidez que nada más perviva mientras la hoguera sigue prendida i el calor dilate el sentido de mi ser.

No hay mayor temblor que el frío atravesado en los pies, que rompen el calzado por no saber donde pisan, que andan a tientas dejando que transcurran los pasos por un sendero que no tiene fin, o que tiene un fin pendiente de ser erigido però que puede acabar en un vacío inmenso si no empieza a brotar el mundo que hay encerrado en mi.

Devengo sin ser, no soy si no encuentro, pero soy incapaz de encontrar si no conozco el fin de mi búsqueda. I el círculo se cierra y empieza otra vez, cuando desearía estar en el centro de una espiral que navega hacia el exterior hasta encontrar la línea que lleva al universo. 

Ella, por qué vuelve su imagen  a mi cabeza  en los momentos de calma?

Ella, bello nombre que trae el recuerdo de una falsa inocencia, de un dulce engaño, de una sonrisa que desbocaba mi sentido.

Ella, dulce abrazo que fue eternidad efímera, que condujo promesas equívocas y tentaciones de hojalata.

Ella, precioso pelo de gitana, preciosas piernas delgadas, preciosa imagen que creí borrar en mi, pero que vuelve con las noches de marea embravecida por la luna.

Tatuajes efímeros, sobre tu piel,
compuestos a través de mis entrañas
que lavan a sorbos las manchas de tu piel
y recogen el calor a bocados.

Beso ahogado en la garganta
a causa de una luz cegadora.
No hay compases posibles en nuestros goces,
solo recogimiento de obligado cumplimiento.

Un toque de queda impostado
sin margen en el despertar diario
solo esperar y aguardar que algún día
derive el rumbo de nuestras carnes.

Y mientras tanto soñar con tatuajes efímeros,
con toques de queda que se levantan,
con alcanzar los bordes de tus costados
expulsando los besos de mi garganta.

Has trampeado los mecanismos de evasión y entrado, sin quererlo, en el recinto prohibido. Juegas con fuego y no te das cuenta de las provocaciones que los gestos de tu ser representan en el cercado de su mente.

Ella está al límite de la cordura de un balcón a medio construir, el que debía ser el balcón de la fantasiosa libertad. .. y ahora, cuando aun no tiene barandillas, la invitas a arrojarse sin siquiera saberlo. Tu mirada, tu silencio, tu piel aparentemente fría son las armas del crimen… ella está al límite y no sabe aun cogerse. No le instes a arrojarse más, no le instes… y si aun así se arroja, hazla alzar el vuelo en la caída, y volad. 

He mirat al infinit robant del temps  el pas i sense conèixer com cau l’aigua dels límits de la terra, sabent, però, que hi són allà. I si fos cert que no hi ha límits, demanaré una explicació, per què el retorn és sempre el litoral de formigó i perquè no deixa de començar infinitament, com les onades, la llibetat on no vivim.