Un tros de paper

Reflexions, pensaments nus, muts, disfresats, sincers, optimistes i pesimistes.La vida, l'amor, la mort, l'oblit, les paraules, la comunicació, la traïció, l'humà, el shock amb la realitat, el futur, el passat, la bogeria reflexions, pensaments nus, muts, disfresats, sincers, optimistes i pesimistes.La vida, l'amor, la mort, l'oblit, les paraules, la comunicació, la traició, l'humà, el shock amb la realitat, el futur, el pasat, la bojeria

8/5/15

Y ya vuelve a estar ahí ese extraño vacío que deja la última letra de una novela. Es cierto, y muchos dicen, que los libros hacen viajar y soñar, pero la realidad es más amarga: leer es enfrentarte a constantes pérdidas. Leer es aprender a querer y, de algún modo, a prescindir. Prescindir de aquellos que te han acompañado durante páginas de tu vida, de aquellos que, precisamente, te han hecho viajar, soñar, huir.


Leer es aprender a afrontar las pérdidas.


24/2/15

25202

Negra nit i ens acompanyen
converses d'espirals,
Preguntes què és l'infinit.
L'infinit sempre torna,
torna i torna a començar.

Línies corbes a les galtes,
ulls brillants que em conviden.
I ignorant si ets tu qui m'abraces
o estimo la teva ficció,
em deixo endur fins a tu.

Vint-i-cinc mil dos-cents dos
Instants per estimar-te,
somnis de tendresa,
carícies sense por.
Dono corda al meu rellotge
Perquè no s'aturi mai,
però també l'infinit és finit,
i s'atura al segon
Vint-i-cinc mil dos-cents dos.

Hem dansat entre les flames
esdevenint un únic perfum.
Ulls de llop ferit però afamat.
Dolç engany, dolça abraçada
que ha estat eternitat efímera.

Vaig somiar que t'estimava,
imatge que vaig creure oblidar
però que torna les nits on la lluna
espurneja les onades.

Vint-i-cinc mil dos-cents dos
Instants per estimar-te,
somnis de tendresa,
carícies sense por.
Dono corda al meu rellotge
Perquè no s'aturi mai,
però també l'infinit és finit,
i s'atura al segon
Vint-i-cinc mil dos-cents dos.

Vint-i-cinc mil dos-cents dos.
Dos individus poden estimar-se...
però dos és un número finit.

Vint-i-cinc mil dos-cents dos.
Ara conec el número,
vint-i-cinc mil dos-cents dos,
el número de l'infinit.

8/8/14

El aire brotaba de los tiernos olivos
y sólo existía  a través del sonido
como las intrigas de las entrañas
que salen a la luz  a través de suspiros.

Respiraba atento aquellos lares
que en su tierna infancia había habitado
y aunque ahora eran creados por su mente
el regocijo del recuerdo le devolvía al pasado.

Le retornaba a su padre entregado,
a los alientos cálidos de la maternidad,
y aun siendo él ya un vejestorio desamado
recordó con deleite el amor ya olvidado

Transportó su corazón a los años maduros
cuando su padre, viejo como él ahora,
que aun vivía entre olivos y campos oscuros,
le visitaba, recorriendo el país, complaciente.

Nuestro hombre le suplicó un pedazo de su tierra
y es sabido que hay tantas interpretaciones
como personas en el mundo,
y él interpretó que quería jamones.

Recibió esa tierra como oro en paño,
despidió después a su padre entre llantos
y comió entre sus velas cada año
el jamón curado de su padre.

Ahora termina su último aliento con desgarro
y recoge olivos con la mente y jamones con las manos
consciente que con él morirán sus recuerdos
y su padre y su madre a sus costados.

31/7/14

Las lágrimas salen de mis dedos al fin, logré entender que mis ojos son para observar i mis dedos para escribir lo que lloran.


He sido  incapaz de sentir o tal vez he sentido tanto que los músculos de mis dedos, de mi cuerpo, eran una contracción inerte. Y tal vez ahora me encuentre tan solo en un momento de lucidez que nada más perviva mientras la hoguera sigue prendida i el calor dilate el sentido de mi ser.


No hay mayor temblor que el frío atravesado en los pies, que rompen el calzado por no saber donde pisan, que andan a tientas dejando que transcurran los pasos por un sendero que no tiene fin, o que tiene un fin pendiente de ser erigido però que puede acabar en un vacío inmenso si no empieza a brotar el mundo que hay encerrado en mi.


Devengo sin ser, no soy si no encuentro, pero soy incapaz de encontrar si no conozco el fin de mi búsqueda. I el círculo se cierra y empieza otra vez, cuando desearía estar en el centro de una espiral que navega hacia el exterior hasta encontrar la línea que lleva al universo. 


30/7/14

Ella, por qué vuelve su imagen  a mi cabeza  en los momentos de calma?


Ella, bello nombre que trae el recuerdo de una falsa inocencia, de un dulce engaño, de una sonrisa que desbocaba mi sentido.


Ella, dulce abrazo que fue eternidad efímera, que condujo promesas equívocas y tentaciones de hojalata.


Ella, precioso pelo de gitana, preciosas piernas delgadas, preciosa imagen que creí borrar en mi, pero que vuelve con las noches de marea embravecida por la luna.


27/6/14

Tatuajes efímeros, sobre tu piel,
compuestos a través de mis entrañas
que lavan a sorbos las manchas de tu piel
y recogen el calor a bocados.
Beso ahogado en la garganta
a causa de una luz cegadora.
No hay compases posibles en nuestros goces,
solo recogimiento de obligado cumplimiento.
Un toque de queda impostado
sin margen en el despertar diario
solo esperar y aguardar que algún día
derive el rumbo de nuestras carnes.
Y mientras tanto soñar con tatuajes efímeros,
con toques de queda que se levantan,
con alcanzar los bordes de tus costados
expulsando los besos de mi garganta.

20/6/14

Has trampeado los mecanismos de evasión y entrado, sin quererlo, en el recinto prohibido. Juegas con fuego y no te das cuenta de las provocaciones que los gestos de tu ser representan en el cercado de su mente.

Ella está al límite de la cordura de un balcón a medio construir, el que debía ser el balcón de la fantasiosa libertad. .. y ahora, cuando aun no tiene barandillas, la invitas a arrojarse sin siquiera saberlo. Tu mirada, tu silencio, tu piel aparentemente fría son las armas del crimen… ella está al límite y no sabe aun cogerse. No le instes a arrojarse más, no le instes… y si aun así se arroja, hazla alzar el vuelo en la caída, y volad. 


18/5/14

He mirat al infinit robant del temps  el pas i sense conèixer com cau l’aigua dels límits de la terra, sabent, però, que hi són allà. I si fos cert que no hi ha límits, demanaré una explicació, per què el retorn és sempre el litoral de formigó i perquè no deixa de començar infinitament, com les onades, la llibetat on no vivim. 

17/12/13

Hoy he intentado fotografiar nuestras estrellas para plasmar la luz que siempre me hace creer… he querido congelarlas para compartirlas contigo en esta precisa milésima de segundo.
Pero me he dado cuenta que su luz es tan íntima que solo se aprecia en el directo, así como el amor que tú me tienes, que nos tenemos… y que no se puede fotografiar... Porque cualquier intento de hacerlo quedaría pequeño y ridículo. 
Somos nuestras estrellas.

20/11/13

Estimats personatges.


Durant mesos he conviscut amb vosaltres, he intentat conèixer-vos i fer-vos créixer. He intentat ajudar-vos a que expresséssiu el que em demanàveu, saber què volíeu!


Entraveu dins la meva ment i mitjançant els meus dits volíeu néixer, convertir-vos en existència. 


He intentat, com a bona psicòloga vostra, que parléssiu amb llibertat, respectant les vostres personalitats... i crec que, finalment, he pogut començar a intuir què era el que us unia a tots i us atabalava de la vostra història.


Després de tantes hores compartides, de tants judicis, prejudicis i post-judicis, avui heu començat, finalment, a agafar forma humana. Heu passat de la paraula a la fisonomia, he pogut conèixer la imatge. Us he vist arribar poc a poc, un a un. A vegades, quan us escoltava al meu cap, patia perquè mai poguéssiu esdevenir reals. Però ho heu començat a ser.


Sé que, a partir d'ara, començareu a caminar, a gestualitzar, a parlar amb veu! Sé que cada cop sereu menys meus i més vostres. La emancipació arriba tard o d'hora, però és l'única manera en que podreu esdevenir adults, únics i irrepetibles: uns essers plens.

Només espero que mai oblideu qui us va ajudar a començar a ser.

 

Atentament,


La mare.

13/3/12



Sempre m’han encongit el cor aquests cadàvers d’il·lusions que són la imatge d’un nen que plora, desconsoladament, pel gran disgust d’haver lluitat per quelcom que perd, a causa d’un petit descuit, camí a la llar.
I ignorants que allò és l’oracle del que serà la seva vida, els queda arrelat al cor el gran disgust de la primera cosa que van perdre sense mai haver arribat a tenir. 

3/3/12

Amé,
Amé de un modo desesperado
Amé ciega y locamente
Amé compasivamente
y tal vez por costumbre

Amé sin saber cómo
Amé y no sabía a quien
Amé por amar
Aunque también ame amando

Amé una idea vestida de mujer
Amé un futuro placentero
Amé a unos hijos que jamás existirían
y una inteligencia que creí falta en mí

Amé tanto que olvidé amar.

Amo ahora,
Amo tu sencillez sofisticada,
tu inocencia perversa
y tu sonrisa exquisita

Amo tu compañía
Amo tus palabras
y tu descubrir la vida

Amo amarte
pero por encima de todo
amo tu forma de amar.


Febrero 2012

23/1/12

Vuelven a ser las 21:21.
Como aquel día.
Aquel día también eran las 21:21.
No sé por qué, pero aquel día mire el reloj.
Miré el reloj y capturé ese instante.
Lo capturé sin saber por qué.
Y ahora, siempre que miro el reloj y son las 21:21, recuerdo ese día.
El día de las 21.
Tal vez también día 21.
Era verano, eso sí.
Pero un día cualquiera, sin nada especial.
Estábamos en un césped.
En un bordillo.
Sentadas.
Y mire el reloj.
Paseábamos el perro.
Y ya esta.
Nada trascendental.
Pero creo que toda la vida continuaré recordando ese momento,
Ese instante en el que pensé:
Son las 21:21, que hora más curiosa.
Y el minuto pasó.
Como ahora.
Y fueron las 21:22.

16/1/12

Sóc en el pensament de pensar-te.
requesto pensaments,
carícies, llavis encesos.

I travessant fantasmes,
els teus i els meus,
arribo neta a tu.

Amb somriures libidinosos,
sense trampes...
essent en el present dels teus ulls.

Com desprendre'm d'aquesta olor
que em constitueix en una nova forma del jo,
desconeguda i reconeguda,
salada i dolça,
intempestiva i frenètica...
la senzilla forma del tu.

4/1/12

Les teories m'avalen:
no existeix el buit
i el blanc és només
una il•lusió de colors amassats.

Voldria trobar el no res
i guardar la ment al joier,
aquell que escolta els penjolls
que em vesteixen a l'alba.

Són però els colors
els que un rere l'altre em capturen,
em conquereixen i ataquen
les regions principals del sistema central;
provocant un cop d'estat
on el buit només apareix heroic
quan la intensitat
ja ha destruït tots els sentits.

14/12/11

Cansada de parlar per parlar he decidit escriure per escriure. No sé si tinc ja res més a dir, o si he perdut la capacitat d’ordenar paraules. Sé que el meu cap està ple de misèria i indignació, que el dia a dia em demostra que les coses no m’agraden i que, conscient de la meva poca capacitat de maniobra, afusello els grafismes abans que apareguin.  
Diuen que les èpoques convulses provoquen paraules boniques, o potser només ho dic jo. I és aquest mateix jo el que com a carceller censor engabia les meves paraules per l’excés de sentir, per l’excés de voler dir.

I podria dir que estic a punt d’explotar, que les lletres s’han convertit en gargots apilats i insostenibles... però els punts s’acumulen en uns suspensius eterns, i deixen de fer mal quan l’anestèsia dels llavis d’una dona, aquella dona, es recolza en els teus per regalar el viatge a l’exterior del món més gratificant de tots.

13/11/11

No es más que un reflejo,
una visión sarcástica:
yo, tu, mi, nosotros.

Pensamientos que se funden
y confunden la no verdad con la no mentira
que en ambos casos es inexistente,
si inexistente es algo o si algo existe.

Conjuntos de materiales o emociones
en ambos casos lo mismo
que cicatrizan en un mosaico seguramente abominable
de lo que somos,
de lo que seremos,
de lo que fuimos o tal vez no.

Y por encima de todo una negación absoluta
de ese monstruo al que nos hemos visto llevados
sin saber por qué poder poseídos.

Tal vez sea porque es difícil
comprobar en una misma la endeblidad
Tal vez sea porque es difícil
saberse movida en base a la supervivencia.

Vemos cada día el disfraz.
La monumentalidad de las calles
de los edificios, el consumo, la droga;
Nos alejan y nos vuelven, irónicamente,
al punto cero de la humanidad subyacente
en el órgano más vivo
de este utensilio al que llamamos cuerpo.

Y escribir y reescribir cosas que ya están dichas
para sólo darle ese matiz,
el matiz que las hace tuyas
y que nadie comparte jamás del mismo modo:
porque no hay nadie más en la propia supervivencia,
porque a veces todos somos enemigos.

9/11/11

Em vestiria amb la teva pell nua
procurant que, la teva suavitat animal,
no deixés un centímetre desprotegit
de la meva superfície mortal.

I recoberta de goig,
amb el vestit de gala que duu el teu nom,
m'endinsaria a la festa privada dels meus llençols
perquè a la fi esdevinguessin nostres.

Per abrigar-te dins amb la meva olor,
pintar-te el cos a petons de l'ànima,
vernissar-te amb el pinzell de les carícies
i tapar-te, després, amb la meva pell en flames.

6/11/11

Recordes quan plovia? La ciutat es convertia en un llençol de rodones acolorides. El terra estava tot mullat, relliscava, però era maco passejar-hi. Tenia una olor més dolça, més plaent. Els jardins florits ploraven agraïts per la remullada i regalaven més flors a la primavera. 
Era un bon món aquell... on encara plovia, quan encara es netejava.

3/11/11

Ascender al limbo con el arte

para reencontrar el yo más terrenal

y sentir como  la sangre se desborda

para reconocer que estoy viva

que mi cuerpo late aun

 

un gozo supremo

desbordante

me llena la boca

me provoca amor

 

Amor por el sonido roto y agudo

que me eriza la piel

que me cierra las pupilas

y me dilata el corazón

 

Amor por unos versos magistrales

que recitados con pasión

me raptan los oídos

y alimentan esa pequeña felicidad

en la que sólo a veces soy

 

y en esos instantes

devengo sin morir.

19/10/11

Cerco les paraules i no hi són
Necessito escriure però les lletres s'amaguen a la llengua,
acompanyant el petó que em vas donar.

Voldria poder explicar,
voldria saber parlar,
però m'entrebanco.

I no sóc jo sinó una altra la que com una autòmat
continua la verboabsurda dels meus llavis.
Perquè fins que aquests no abracin de nou els teus...
no sabran parlar més... perquè m'has robat les paraules. 

18/10/11

Ni la lluna baixa,

ni els estels s'encenen,

Però tu em prens l'anima

Que ja em vessa pels llavis de tant sentir.

16/10/11

Ardilla:

Mi amiga hormiga me ha contado hoy sobre los humanos, porque ella tiene una casita en un nido humano y los conoce de cerca. Me ha contado que a veces se escapa al bosque, pero que en vez de tierra encuentra hormigón, que digo yo que eso tendría que parecerle bien a una hormiga, pero ella lo dice con cara de muy enfadada, y yo, que soy un poco tímido, no me atrevo a preguntarle qué es el hormigón.

 

Dice que allí todos los humanos desfilan, como ellas lo hacen, pero que así como ellas tienen un objetivo claro, que es la recolecta de comida para el invierno, ellos caminan en todas las estaciones, nunca hibernan, y además, no recolectan. Bueno, creo recordar que tal vez si. Ah no, espera. Me dijo que algunos humanos recolectaban un poquito, pero con plásticos y otros alimentos extraños. El caso es que las personas caminan sin rumbo, sin sentido. Pululan de aquí para allá pero no hacen nada. Hormiga me dijo que eso era por insatisfacción crónica. Se ve que es algo psicológico que los mantiene siempre activos y con necesidad permanente de cambios de actividad. Yo no creo que eso sea muy productivo. Porque al final ni tienen comida, ni tienen cariño, ni tienen sueño, porque lo hacen todo a medias…

 

Me contó que están súper obsesionados con el tiempo. Una cosa súper rara que los organiza. Como un Dios. Y este Dios les dirige los cambios de actividad. En esencia, lo que yo he entendido es que el jefe de la manada ha puesto unas ordenes de algo de consumo y de una sociedad, que provoca que los humanos deambulen perdidos y que hagan todo mal y nada bien.

 

Yo creo que si se centraran en la comida y la procreación y dejaran al hormigón tranquilo, y en consecuencia a las hormigas y al resto del mundo animal y vegetal, pues incluso nos podríamos entender, podríamos hablar con ellos, y hacernos amigos. Porque tendríamos más afinidad.

 

Pero eso a día de hoy me parece que es imposible. Según cuenta la hormiga, los humanos las matan cuando ellas están en su casa. ¡Son súper poco civilizados! ¡Antes que entablar una relación con mis amigas hormigas, las matan! Sin darles oportunidad. Me parece súper cruel. Creo que también matan a otros animales que se les cruzan.

Eso debe ser también por la insatisfacción crónica. Y como continúen por ese camino, van a dejar todas las especies extinguidas. Y sin el resto de especies, ellos no sobrevivirán ni un año.

Así que aunque sea por vuestra propia supervivencia. Humanos, ¡no seáis tontos! ¡No nos matéis!

Ets aquí però estàs lluny

Gairebé puc navegar en el naufragi d'incertesa dels teus ulls

Gairebé puc notar la teva pell d'espines

 

Voldria passar el dit pels teus llavis sagnants

Provocant unes suaus pessigolles a l'ànima engabiada

Reciclar la teva por en material valent

I regalar-te les paraules més boniques

 

Però quí és el meu cor

per fer trontollar el teu camí.

Però quí sóc jo

per remolcar el teu vaixell cap al meu port.

26/9/11

De puntitas y descalza atravesó el empedrado

del disecado invierno rico en cipreses mortuorios.

Nada había que alineara su dolor,

que polinizase su rutina,

que la columpiase al futuro.

Hervía, pues, su cuerpo al dolor,

pellizcaba su dolor más carnal

anhelando una chispa de emoción remota,

un atisbo de actividad interna del cerebro.

Pero tampoco era suficiente:

emoción inerte sangraban sus venas.

 

Con esas mismas puntitas,

grabadas ya en hormigón,

se sumergió en el establecimiento

nada estanco del vicio

para comprar su muerte en humo.

 

Visión perversa la necesidad de algo aniquilador

para continuar en paz la supervivencia.

 

Encontró, para su sorpresa,

nuevos manipuladores de cuerpo.

(Trabajo, ya sabemos, de la posmodernidad.)

Así que una vez reunió los artefactos

volvió a su intimidad más devastadora

llena de antiguas rosas que fueron un día sentimientos

y de dedicatorias descalificadas por el tiempo.

Y desenvolvió su esperanza.

 

Un mechero de lágrimas

era el encargado de prenderla

para dejarse consumir

por la inhibición de la adrenalina.

Y abusó de él toda la noche.

 

Y se rompió, despedazó su cerebro en mil

y lo almacenó en bolsitas de congelado

para que estuvieran allí, a su alcance

cuando estuviera preparada para su consumo.

 

Volvió al empedrado, esta vez con zapatos,

y se encaró a la hostilidad de sus semejantes

a los ojos sin brillo,

a las manos de plástico,

a las palabras de cocodrilo.

Y resolvió manipular su mente

con el fin de dejar de ver,

de dejar de pensar,

procurando respirar en un territorio

que nunca le identificó.

Y se embolsó junto a su mente ya trizada

sabiendo que una vez efectuado ese paso

sería, ahora sí, irreversible.

 

16/9/11

Desespero
Muerdo mi cuello en hueso
y respiro en el sentido contrario al reloj.

Desespero
Descuartizo la felicidad que confundí
y lavo los restos imborrables.

Desespero
Pisoteo mi impotencia
y la escondo en la desconfianza.

Desespero
Corto mis pies para no ser perseguida,
me arranco la cara. Fin de partida. 



(un homenaje a Il luminal d'immenso. Dolcenera.) 

Me persigue, me ataca, me muerde, me abraza, me sobresalta. Me engulle a sus adentros, me atraviesa con sus garras, me tiene prisionera, loca, cautiva, rehén.

Es la razón, mi razón, la suya, la de todos. Es el pensamiento, la obstrucción, la cuerda, la garra, la horca. Es mi trampa, mi vida y mi muerte, mi salvador asesino. Mi perdición. Es el lastre que arrastro y me come, y me envidia y me quiere. Y que muchas veces, aunque la ame, no me deja respirar.  

14/9/11

Coses que passen quan et demanen quines coses t'agraden...
M'observo damunt el teclat
i penso en començar una llista
entenent que la pròpia acció d'escriure
n'és el punt inicial i capital.
La meva ment fluctua doncs
cap al traçat curvilini del cos d'una dona,
la lluminositat d'una ànima que rebenta pels ulls,
l'escalfor d'una cintura que t'abraça,
la bogeria dels pensaments retorçats d'un amor especial,
especialment els dies plorosos d'hivern sota els llençols.

I sota els llençols estrènyer la nuesa
i convidar el sol a unir-se
fent-li camí entre els plecs de plàstic de l'obertura de la paret
per poder sentir els raigs a la pell mentre dorms una mica més
perquè avui encara pots
perquè avui no has de fer res

I res impedir-te el somriure
d'un diumenge de sorra i aigua
d'unes lletres que et viatgen
mentre el metro para a gràcia.

I riure dels propis errors
tacant-te dels seus fems
desitjant que els excrements
amaguin el manual de la teva vida

I sentir les vides del món a través d'una veu a capella
i que tot seguit un violí congeli  la sang
donant pas a uns miserables que veuen morir Javert
o a uns Loman que pateixen perquè Will es desconeix.
Com tu, com molts.

I com molts acceptar el propi personatge tràgic
i reconvertir-lo en una història
Perquè no seria món
si el món no tingués història.

Y cuándo será el incendio o cuándo la lluvia cesará, eran cosas que ya no importaban a Lucía, voluntariamente encerrada en aquella catacumba, sin bebidas, sin comida, sin luz, dormitorio ni llaves para salir. El mundo pide decisiones como la mía,- había pensado- antes que vivir subordinados ante tanto poder, política y consumo, mejor morir que ir muriendo. Pero entonces corrió hacia la puerta, ya nunca la podría abrir a pesar de que en esa ardiente oscuridad acababa de comprender que, si todos los que aspiraban a un mundo mejor apagaban su voz, el mundo quedaría solo en manos de incompetentes.

Per fi em cobreixo amb el llençol de la nit,

la petita cabana construïda per a una soledat preciosa.

I en l'immensitat d'una penombrosa habitació

puc baixar la guàrdia, puc guardar a l'esquena la careta

i deixar-me portar fins a la puresa del meu jo més egocèntric,

per enllaçar lletres sense cap sentit i contemplar els estels

a través de l'abecedari del meu teclat.

3/9/11

Quién soy yo para frenar una caída si nunca he dejado que nadie frene las mías. Quién soy yo para juzgar el bien y el mal si este es circunstancial y bizco, que se ve cuando se quiere y se obvia cuando no.

18/8/11

Ser arena húmeda para que una fina ola borre las huellas que han dejado en mí. Sencillo, fácil, imposible.
 
julio 2011
Sin saber dónde me lleva la inercia, me monto en su espalda de acero y cabalgo creyendo en un camino de enseñanzas y experiencias… no sin ver, en el camino que voy dejando, como la arena se eleva para cuestionarme si el engaño a uno mismo no es la mejor de las enseñanzas que no he querido aprender.
 
21/07/11

15/8/11

Puntas
En pasos hacer puntas
bordeando un círculo ambicioso
que devora y cae como un agujero negro
camino al infinito de la espiral
de sobras conocida del desamparo

otro pensamiento elevado del suelo hasta las nubes por el vapor,
otro pensamiento que ahora llueve y se pierde entre los alcantarillados
de una ciudad entre otras para reunir-se con sus predecesores y contemporáneos
 en el depósito donde va todo lo que ya no vale, lo que no funciona.

Quién no inventó las gafas para no ver solo lo que queremos? Quién olvidó decirnos, a las puertas de la vida, que nada es lo que uno cree y que uno no cree lo que piensa? Quién derrumbó esa puerta con guía antes que nadie la pudiera usar?

4/7/2011

20/6/11

El més difícil no és aprendre les lliçons sinó acceptar-les

11/6/11

Trance inconsciente

manca de respir

lucha por un mejor

incertesa en el fer

fuerte contracción

 

L'ara em plau

no em plau la idea

ya me dijeron una vez

que el antes es peor que el después

 

I segueixo amb el meu

balanceig constant d'incerteses

 

Y continúo con la voz a medias

y el llanto escondido en la planta del pie

ahogado de tanto pisar suelo duro

 

Cadascú construeix la seva vida

però ningú ens ensenya a fer-ho

i en el camí, a vegades, costa respirar

9/6/11

Imagina que estás en un bar, cualquier bar de bocadillos de un barrio cualquiera de una gran ciudad. Imagina que ese bar está lleno de hombres mayores viendo el futbol y jugando a las cartas con cara de enfado.
Comprueba después que estos hombres, y la televisión, no hablan tu idioma ni ninguno que se le parezca: pon que hablan ruso. Mira a tu lado, ves una mochila llena: algo de ropa, una libreta, una botella de agua medio vacía, identificación y cuatro euros que gastarás en el bocadillo que comes porque te mueres de hambre. Pon que estás en un país extranjero, ni siquiera forma parte de la unión europea. Hace frío, mucho frío, no sabes nada de tu familia, ni siquiera sabes si alguna vez tuviste. Aunque pudieras, no tendrías a nadie con quien contactar, alguien para quien seas importante. Nadie sabe de tu existencia, eres pequeña y podrías morir de hambre o frío en cualquier momento y obviamente ningún desconocido te acogerá.
¿Puedes ahora aproximadamente saber qué es la soledad? ¿Te sientes sola?

2/6/11

A trozos esparzo la luna miedica del desconsuelo y construyo en mi sinrazón una humilde cosecha de luces calidas y doradas, de luchas por acabar que no tendrán final, de sorpresas atravesadas en el monte del desconcierto donde una noche alguien perdió su destello. Atravieso el verde sin oscuridad alrededor.

Cómo tener miedo cuando oyes tu órgano palpitante que, aunque no halle concordia con la razón, sigue adelante sincero en su causa.

El grito ya no es el grito o bien es otro grito, ha mutado, permite apertura hacia otros senderos, otros puertos del conocimiento que, en horas previas, desvalidos minaban por la falta de combustible… de esperanza.

28/5/11


Sortiré a celebrar una victòria el dia que tingui un treball digne, tiraré focs artificials per celebrar que no existeixen les minories socials i que tots som realment iguals davant la llei, tocaré un cant amb xiulets quan necessiti fer sentir la meva veu per aturar les retallades i veuré el futbol quan els sous dels qui juguen siguin justos.

7/5/11

Estat Túrmix: Anomenem així a l'estat d'absorció constant i mescla posterior d'inputs provinents del món de les idees (com llibres, imatges, etc.) així com del món palpable de les sensacions o emocions. Es un període limitat de temps en el que el  cervell, en mode receptor, és incapaç de produir material nou ja que està massa enfeinat intentant combinar degudament els aliments.
Si hi ha un intent de menjar abans d'hora, es produeix, en el 90% dels casos, un tall a la barreja que la inhabilita com a producte saludable.

3/5/11

Nombres de personajes… que cosa absurda. Inventar nombres por el simple hecho de llamarse, de diferenciarlos. Inventar nombres porque necesitamos clasificar, nosotros. No ellos. Ordenar, meter en compartimentos. ¿O es que acaso los personajes necesitan sentirse únicos? ¿Individuales, tal vez?

Los humanos ponemos nombres a los niños para darles una individualidad (por otro lado altamente compartida), para dominarlos, para llamarlos, para reconocerlos. Y les ponemos un nombre que nos gusta, porque ha de ser nuestro, a nuestro hijo tenemos que llamarlo, reñirlo, chillarlo, alabarlo. Nombraremos ese nombre infinidad de veces y no podemos olvidar que desde pequeños aprendemos a acumular nombres favoritos para cuando llegue el precioso momento de criar. Pero ¿cuál es el nombre perfecto para un personaje? ¿El simbolismo? Y si no estás buscando simbolismos, ¿cualquiera vale? Tal vez deberían ser siempre simbólicos, aunque no explícitos, para mantener coherencia con el texto. Pero tal vez nos encontraríamos nombrando Manzana (la tentación) en vez de Don Juan. Y no nos engañemos, Don Manzana no suena nada bien.  Don Manzana Tenorio.

Sea como sea, lo que está claro es que no podemos decidir los nombres como si fueran para nuestros hijos, porque nos encontraríamos con dos posibles y tristes opciones resultantes de esa decisión. La primera sería que todos los personajes que pariésemos a lo largo de nuestra vida llevasen los mismos nombres repetidas veces y que incluso fueran los mismos nombres que adjudicaríamos a nuestros propios hijos; esa sería la opción, todo hay que decirlo, de una persona con limitada pasión por los apelativos. La segunda, y no por ello peor, se referiría al autoengaño como táctica para creer que hay nombres que nos gustan por el simple hecho de hacer variada nuestra larga herencia de hijos inmateriales.

Tal vez la opción más fácil sería el modo sorteo, con papelitos en una urna, pero es una opción muy descartable cuando te das cuenta que evidentemente no podemos  poner apelativos que nos sean indiferentes. ¡Que desastre! Un personaje con el que convives tanto tiempo durante el proceso de elaboración, llamado con un nombre totalmente aleatorio.

Por supuesto, para algunos textos la solución más fácil es simplificar el nombre a la profesión, o incluso por a rol social de madre, hijo o padrastro entre otros. Pero eso sólo sería posible en el caso que los personajes funcionen como tipos, porque si no estaríamos generalizando a todo el sector aludido por el personaje. Por lo tanto exijo, como aspirante a dramaturga, que algún ingeniero mañoso construya de una vez la Nominator, máquina que promete revolucionar el futuro de los personajes de ficción. Pero que quede claro, la patente es mía.  

24/4/11

Olor a Alhambra en mi cubículo
y yo embadurnada, teñida,
abrillantada aun
de tu piel en mis sensibilidades.

10/4/11

Tremolors que omplen el buit d'un anhel fortuït, inexistent potser, i veuen la llum en el sospir que travessa l'eternitat del no res. Trontollant-se estan les filigranes que ens creem per sobreviure i que empetiteixen l'esperança de l'inabastable univers. Tranquil·lament es fulleja un llibre de paraules mortes en vida eterna, agulla discreta però agressiva dels pensaments dels que no estem disposats a baixar la guàrdia. Tanquen, tanquen, tanquen l'univers tanca i ataca, i la derivació o subdelegació de les responsabilitats abstreu la culpa i tanquen, tanquen, tanquen. Encara que ho amaguin, és la destrucció.

La distancia nos acerca

convirtiendo nuestros dedos y oídos

en todo nuestro ser,

comprimiendo allí ideas e ilusiones;

plasmaciones del propio ser

que proyectamos mutuamente.

 

Y la comunicación física

pierde el valor diario,

éste es ahora intelectual,

tal vez del alma

y de sus posos más profundos.

Nos tumbamos en el verde, nos revolcamos provocando risas,  mezclamos el césped de nuestra piel con el vello de la tierra y esperamos a la dama noche entre arrumacos…. Y maullamos a la espera que la dama oscura abstraiga de nuestras vidas la rutina, el retorno y la cordura. Pues nos sumergimos en la locura del instinto, de la selva, de los pequeños insectos que también nos muerden la piel, como nuestras propias bocas eufóricas y sudadas de amor. Amor o tal vez no. Locura de llamar amor a unos instantes vacíos de rutina y llenos de nosotras. De tu y de yo. De una mezcla ácida y corrosiva, dañina cuanto menos, extasiante y embriagante cuanto más. Cuanto más mejor.

28/2/11

 I continuo en el meu vaixell a la deriva. La llum del far sembla que fa pampallugues i s'encén. Poso rumb cap allà però torna a fondre's en la foscor dels dubtes.


Pot Ser Demà...
Caminando he visto como las hormigas se atrapaban y se comían, hasta el punto de llamarse, entre ellas, hormigarianas. Su única alimentación son ellas mismas, se autodestruyen poco a poco, y su gran característica es que ellas no quieren saberlo aunque les sea de sobras conocido. Pero, quieran o no, llegará un día en el que desaparecerá todo rastro de las hormigas, porque habrán perecido en su afán individual de comer... y comer... y comer... y comer....y de almacenar "por si acaso".
4 març 2009
Cuando da inicio el acto de amar a alguien, entendiendo amar como la consumación o aspiración a consumar un acto físico, acostumbramos a imaginarnos únicos en nuestra especie. Necesitamos sentirnos especiales y creer que somos las únicas personas que han estado en la vida del otro. Sí, en realidad sabemos que la otra persona en cuestión ha amado ya con toda la superficie de su cuerpo y de su alma, y en la mayoría de casos, ella misma te cuenta el romance pasado. Pero nuestra mente crea anticuerpos que ven eso como algo irreal, pasado y tal vez poco intenso.  Nuestra mente desconecta para protegernos. Se llama supervivencia.
En la era de la información, del wifi y las tecnologías, el autoengaño y la supervivencia amorosa se vuelve un terreno pantanoso. El instinto de amar lleva a la  curiosidad por la otra persona, y es sabido por todos que internet es una fuente de información. Entonces topas con un blog, con un facebook, con un twitter repleto de pasado, de amores pasados, repleto de poesías dedicadas que hacen real esas personas anteriores que hasta entonces solo existían en una hipótesis. Y dejas de ser única. Y el consuelo que queda es pensar en tus propias pasiones del pasado y ver como pasado y presente no son sinónimos. Y ver como cada persona nueva a la que pretendes amar te hace vivir intensamente nuevas caladas de vida que no habías imaginado hasta entonces.

27/2/11

A veces, para hacer locuras, también es necesario el dinero.

22/2/11

HOME
Bon dia. (pausa) Bon dia, voldria una abraçada.

FARMACÈUTICA
Una abraçada?

HOME
sí. una abraçada.

FARMACÈUTICA
Aquí no en venem d'abraçades.

HOME
Hmm. Com que no?

FARMACÈUTICA
venem medicaments, caramels per la tos...

HOME
caramels per la tos?

FARMACÈUTICA
Vaja, qualsevol cosa. (pausa) Per a la salut humana.

HOME
Precisament

FARMACÈUTICA
Precisament què?

HOME
Precisament això

FARMACÈUTICA
No l'entenc

HOME
Si venen medicaments per a la tos també han de tenir
abraçades. Per el benestar de la meva salut, entén?

(Pausa)

FARMACÈUTICA
Què vol?

HOME
Una abraçada.

FARMACÈUTICA
No li penso donar una abraçada

HOME
No marxaré fins que no me la doni

(Pausa)

FARMACÈUTICA
Què m'enduc jo a canvi?

HOME
La satisfacció d'haver-me ajudat...

(L'home s'apropa a la farmacèutica i aquesta agafa el
telèfon.)

FARMACÈUTICA
Trucaré a la policia

HOME
Li puc jurar...

FARMACÈUTICA
Què?

HOME
Li puc jurar amor etern...

FARMACÈUTICA
Amor etern?

HOME
Si...

FARMACÈUTICA
De debò?

HOME
de debò

FARMACÈUTICA
Per només una abraçada?

HOME
Només per això

(L'home s'acosta a la farmacèutica i l'abraça
tendrament. Una estona després entren dues clientes.
Ell s'aparta amb prou temps perquè no els vegin.)

HOME
M'he enamorat. Dissimula i atén sense dir res.

CLIENTA 1
Va vostè?

HOME
No. Passi, passi.

CLIENTA 1
Volia uns xiclets de nicotina

FARMACÈUTICA
Aquests van bé?

CLIENTA 1

(L'home marxa sense dir res. Pausa.)

CLIENTA 2
Què li passa?

(pausa)

FARMACÈUTICA
M'acaben de... m'acaben d'atracar...
Sonidos negros rezumbando lo que fue sol, y un último aliento desesperado por, en el transcurso, transformarlos en tonalidad gris.
Las vocales que atrás fueron palabras pierden el sentido en el ascenso engañoso de la lucha por continuar adelante, y con ellas, la fuerza embotellada llega a su fin.
Tal vez un arañazo positivo, robado, irreal, sería suficiente para rellenar la fuerza agotada, tal vez un pequeño cambio, una luz escondida ante unos ojos ahora ciegos de desánimo, provocarían un sonido neutro. Y adelante.
Pero los propios ojos ya no saben ver, o no quieren hacerlo, y lo que un día fue luz, ahora está enterrado.

20/2/11

La soledat i l'excés van de la mà en un terreny que només reconeix les turbulències per la deformitat del que va ser, pel desconeixement del que serà. I la desmesura sembla l'única solució, l'abús, el viure d'un passat inexistent o idealitzat que no correspon en el temps ni la necessitat de l'ara. Fent que tot continuï avall, i avall fins que el camí torni a ser pla.

5/2/11

Nit solitària i intranscendent  que aplega a la seva falda records de sucre que amb la pluja es dilueixen.                    

 

Bressol de sentiments confusos i abstractes que em remeten la teva imatge. No se per què. Potser m'importes més del que vull pensar.

12/1/11

En la vida de qualsevol, arriba un moment en el que et passa pel cap la idea del suïcidi… com algo poc reflexionat però llunyanament possible… i te n'adones, o en el meu cas és així, que si no ho fas és per curiositat. Amb mi no és vàlida la frase de "la curiosidad mata al gato", més aviat el contrari. La curiositat és l'únic que em provoca la vida, una vida vista com un espectacle  on no saps el final i hi romans adicte, una curiositat no per el més enllà, sinó pel futur. I Potser quan aquesta curiositat mor, és quan mor l'esperança i quan la negativitat domina l'esperit… i per tant es produeix la volguda mort física.

9/1/11

Vivo:
La certeza del ayer
Suponiendo un hoy
Con incerteza del mañana.

Necesito:
El recuerdo del ayer
La certeza del hoy
Y suponiendo un mañana.

I si és cert que no em vols fer mal i per això em deixes.

Per què em deixes?

I si fos cert que tothom té un motiu per suïcidar-se i jo no el trobo, però fumo, que no deixa de ser un suïcidi enganyós en el temps, cada piti és un petit motiu de suïcidi no prou important com per a buscar la fi immediata.

Llençols semi nuus

s'arrapen només a la meva pell.

Tenen més força que abans,

no volen que escapi.

 

I lluito perquè deixin de lluitar

I ocupo la dreta, i ocupo l'esquerra,

i jec al centre perquè els llençols

es conformin només amb mi.

 

Però m'ataquen de nou

perquè els faltes tu,

per tant has de tornar

perquè no m'occeixin els llençols.